La primavera del 2011 en España hubo una revolución, lo leí en el Twitter.
La tele no decía nada, pero ya sabemos todos cómo es la tele, y mi barrio estaba muy tranquilo, pero según las redes sociales el centro de la ciudad hervía. Cogí la bicicleta y pedaleé hasta la Plaça Catalunya. Efectivamente, aquello parecía Fiesta Mayor.
Encontré un pequeño stand improvisado en el que se acumulaban algunos libros y que parecía hacer las funciones de biblioteca.
Madre mía, pensé, ya tenemos hasta una biblioteca, los cimientos de la revolución son sólidos, la victoria debe ser inminente.
La cantidad de tiempo y dinero que se requiere para construir bibliotecas municipales por la vía convencional, y aquella parecía haberse levantado en una tarde. Tenía un aspecto muy provisional, sí, con pinta de venirse abajo con el primer golpe de viento, pero ya contenía por lo menos un centenar de libros. Pregunté de dónde habían salido. “La gente los trae”, me dijo el bibliotecario. Acostumbrados al toma y daca de los intercambios capitalistas tendemos a olvidarnos de lo buena que es la gente buena, y de lo fuertes que son las ganas de hacer proselitismo que emanan de algunos textos.
Ahí estaban por ejemplo Noam Chomsky, Hans M. Enzensberger, George Orwell, Aldous Huxley, Arcadi Oliveres, Saul Alinsky. Predominaban los libros que trataban de analizar en qué nos estábamos equivocando y sugerían alternativas de mejora, pero también era posible encontrar cosas de Mario Vargas Llosa, Eduardo Mendoza, Gabriel García Márquez.
Según los valientes que resistieron hasta el último momento en la plaza, vinieron los mossos d’esquadra como una horda de hunos saqueando un pequeño poblado agrícola y lo que no robaron lo rompieron. Según la prensa oficial del viejo régimen, sin embargo, se trató de una intervención razonable y proporcionada, porque daban un partido de fútbol muy importante y había que limpiar la plaza de objetos peligrosos. Entre los cuales, por supuesto, todos los libros.
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